Nome: Antonio
Sono una nota Jazz sparata con casuale armonia nella canzone della vita. Sono una stella cadente che scompare dopo un istante lasciando una profonda scia nell'anima. Sono il buio che ascolta tutte le parole mai dette. Sono una cicala d'estate che canta durante il pisolino pomeridiano! Sono molte cose, ma resto un fastidioso ed allegro folletto che si propone al mondo per quello che è!
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Questo Blog nasce per se stesso. Non chiedo gloria, né fama, poiché reputo che non sia un blog a potermi dare ciò. Apprezzerò chi si soffermerà sulle mie parole, e tramite esse conoscerà una parte di me.
Percola sul cuore
il distillato di fiele
che stringe questi attimi.
il distillato di fiele
che stringe questi attimi.
Così ti sento,
al passaggio delicato
della mia mano
sul tuo capo stanco,
ancora forte nel cuore
e nell’animo guerriero,
pronto a difendermi…
eppur senza più difese
anche ora che giaci stanco
in questo giaciglio
di sperduti tempi
e di ricordi allegri.
Entra nel cuore
quel tuo respiro affannato,
quella ricerca d’aria
e di sorrisi lontani,
con cui condividemmo
avventure e litigi.
Così ti sento
al mio fianco ancora,
nell’attesa della prova
che più d’ogni altra
fa spavento,
e nei tuoi occhi la leggo,
quella consapevolezza di sapere,
quel rendersi conto che,
nel guardarmi senza accenti,
ancora per poco sorgerà il sole ,
ed il tempo presto si fermerà
ad attenderti ancora.
Eppure mi saluti,
mi sorridi con il tuo fare,
ed imperioso scatti d’orgoglio
quando un pericolo mi minaccia,
ancora a difendermi,
tu, che difese più non hai.
Così ora io, al tuo fianco,
al mio ti sento,
pronto a sostenerti
in questa lotta dura,
che nessuno può vincere,
imparando da te,
ancora una volta,
che val sempre la pena
di lottare fino in fondo.
-- ti voglio Bene --
Suonato da Migratore
Su note di : dedica
V’è dolce il pensier che si dipinge,
quando d’Amor il cuore narra
e l’anima ad ascoltar lesta s’accinge.
V’è chi d’Amor soffre e gazzarra,
chi lo cerca in una chimera,
chi l’amor lo canta e poi in esso dispera!
Ed i poeti inchiostrano fiumi di parole
intorno a questa semplice idea
che ogni chi racchiude ed è l’Amore
tracciato nel vento da una Diomedea!
Ma amor che Amor vero sia
non può parlar di dolor e pianto,
poiché l’Amor vero, che è poesia,
occhi in occhi dispiega il Canto.
Amar soffrire e soffrir di pena
non è cosa che Amor sente
lui è quel calor che arde in vena
e p’el dolor è abducente!
Allor domando al vostro cuor
quando parlate d’amor e castigo
non sentite vertigine come cader
in bilico sospesi sopra un bansigo?
Amore amato, d’amor comanda
nel cuor desio e dolce pensiero
che semplicità già sei affilianda
d’Amor maiuscolo e sincero.
quando d’Amor il cuore narra
e l’anima ad ascoltar lesta s’accinge.
V’è chi d’Amor soffre e gazzarra,
chi lo cerca in una chimera,
chi l’amor lo canta e poi in esso dispera!
Ed i poeti inchiostrano fiumi di parole
intorno a questa semplice idea
che ogni chi racchiude ed è l’Amore
tracciato nel vento da una Diomedea!
Ma amor che Amor vero sia
non può parlar di dolor e pianto,
poiché l’Amor vero, che è poesia,
occhi in occhi dispiega il Canto.
Amar soffrire e soffrir di pena
non è cosa che Amor sente
lui è quel calor che arde in vena
e p’el dolor è abducente!
Allor domando al vostro cuor
quando parlate d’amor e castigo
non sentite vertigine come cader
in bilico sospesi sopra un bansigo?
Amore amato, d’amor comanda
nel cuor desio e dolce pensiero
che semplicità già sei affilianda
d’Amor maiuscolo e sincero.
Suonato da Migratore
Su note di : poesia, ode
Divagazione in apnea,
mentre il sole statico osserva
le gocce di sudore sulle tempie
emergere ed evaporare,
trecce di pensiero
si sfaldano in trame complesse
affondando nell'anima
e tirando il delicato,
quanto fragile,
attimo di lucidità asfissiante.
Pubbilcità televisiva,
rotta solo dal silenzio di un tronista
in una società immobile e persa
dietro valori che come funghi
prosperano nei climi umidi
e nelle pareti scarne
di aule scolastiche e consiliari,
ove muschi e licheni
lasciano tracce del loro passaggio
alle tundre di pensiero.
Rotola il pallone in rete,
esulta l'esule calciatore,
ed il riverbero dello stadio
assorda ed acceca l'occhio,
dietro marchi di scarpe e borse
che nessuno ricorda
nascere da bambini appena nati.
Come in una soap
l'ignoranza dilaga,
si perdono le radici storiche
che affondano sempre più lontane
nella fanghiglia putrescente
del saggio chissene
e dell'idolo apparire,
in queste trecce sfaldate di pensiero
mai più in grado si sostenere
un principe pronto a salvarci.
mentre il sole statico osserva
le gocce di sudore sulle tempie
emergere ed evaporare,
trecce di pensiero
si sfaldano in trame complesse
affondando nell'anima
e tirando il delicato,
quanto fragile,
attimo di lucidità asfissiante.
Pubbilcità televisiva,
rotta solo dal silenzio di un tronista
in una società immobile e persa
dietro valori che come funghi
prosperano nei climi umidi
e nelle pareti scarne
di aule scolastiche e consiliari,
ove muschi e licheni
lasciano tracce del loro passaggio
alle tundre di pensiero.
Rotola il pallone in rete,
esulta l'esule calciatore,
ed il riverbero dello stadio
assorda ed acceca l'occhio,
dietro marchi di scarpe e borse
che nessuno ricorda
nascere da bambini appena nati.
Come in una soap
l'ignoranza dilaga,
si perdono le radici storiche
che affondano sempre più lontane
nella fanghiglia putrescente
del saggio chissene
e dell'idolo apparire,
in queste trecce sfaldate di pensiero
mai più in grado si sostenere
un principe pronto a salvarci.
Suonato da Migratore
Su note di : poesia, vita
Guardo negli occhi preti
che camminano sapendo di morire,
e non si fermano, sorridendo,
per gridare liberi
prima d’incontrare gli sguardi atterriti
di fucili tremanti
comandati a sparare.
Guardo lo sguardo dei bambini,
che si chiude in sogni di tavole imbandite
e più non si apre su una terra arsa
da un sole cocente
e da una guerra folle,
dove la povertà è vinta
solo da una desiderata morte
che diviene unica via di libertà.
Guardo negli occhi di soldati,
che hanno paura di sparare
e vedono tremare le loro mani,
non capendo le grida che hanno attorno,
non riconoscendo la terra che li circonda,
sperando di ritornare a casa
in una guerra che non capiscono
ma a cui debbono obbedire.
Guardo negli occhi Colombiani,
Filippini, Etiopi, Ceceni, massacrati,
Palestinesi, Israeliani, fantasmi,
Iraqueni, Kurdi, Afgani, uccisi,
Birmani, Tibetani, Algerini,
Somali, Kenioti, torturati,
ed in ogni sguardo
il pianto ed il piombo
di una guerra che non ha occhi.
che camminano sapendo di morire,
e non si fermano, sorridendo,
per gridare liberi
prima d’incontrare gli sguardi atterriti
di fucili tremanti
comandati a sparare.
Guardo lo sguardo dei bambini,
che si chiude in sogni di tavole imbandite
e più non si apre su una terra arsa
da un sole cocente
e da una guerra folle,
dove la povertà è vinta
solo da una desiderata morte
che diviene unica via di libertà.
Guardo negli occhi di soldati,
che hanno paura di sparare
e vedono tremare le loro mani,
non capendo le grida che hanno attorno,
non riconoscendo la terra che li circonda,
sperando di ritornare a casa
in una guerra che non capiscono
ma a cui debbono obbedire.
Guardo negli occhi Colombiani,
Filippini, Etiopi, Ceceni, massacrati,
Palestinesi, Israeliani, fantasmi,
Iraqueni, Kurdi, Afgani, uccisi,
Birmani, Tibetani, Algerini,
Somali, Kenioti, torturati,
ed in ogni sguardo
il pianto ed il piombo
di una guerra che non ha occhi.
Suonato da Migratore
Su note di : poesia, storie
