Mi sei mancata molto,
con la tua pelle liscia
ed il tuo viso delicato,

ho sentito la tua distanza,
in questo periodo di crisi
tra la ricerca di noi e l'eclissi.

Ed ora eccoti qui,
diversa da allora, cresciuta,
eppure con gli occhi smeraldo
che non possono invecchiare.

Lascia che la mia mano ti sfiori,
e s'imbeva della tua emozione,
tra le fragranze del grano e della vite
che sussurrano ancora parole.

Permetti al tempo ancora una volta
di fermarsi nell'istante del contatto,
e gonfiare le vele
delle nostre fantasie...

Ora fluisce la penna e l'inchiostro,
passa la paura dello smarrimento,
tornando a sorridere
per un presente che m'acceca.

Mi sei mancata molto,
con il tuo sguardo sereno
e la tua forza interiore,

ora sento di nuovo
il fluire del mio mondo
tra le parole tue eppur sempre mie.

Aria soffocante e viscosa
attraversa il tempo ed i polmoni,
incendiando incandescente
le menti ed i cuori.

Guardiamo al passato,
freddi della freddezza del tempo,
rinchiusi nelle bare del lusso,
e di una sicurezza troppo voluta.

Ascoltiamo le voci delle genti,
dei media, di chi ci dice come e cosa,
di chi ci fa vivere sempre più sepolti
nei nostri averi, nei nostri passi.

Così lasciamo scivolare parole
Solo perché passate e non più moderne,
dimenticando la ciclicità della vita,
e, purtroppo, della storia.

Fu nel trentotto, che si urlavan
i provvedimenti per la difesa della razza Italiana,
ove “L'appartenenza alla razza ebraica
deve essere denunziata ed annotata nei registri
dello stato civile e della popolazione”.

Poesia d’un Italia che non esiste più.
Di un Re che oggi tace ma che in noi si radica.
Mutando una “razza” in popolazione
si volge il vecchio in civilizzato moderno.

Così tra il grigior di canne di fucile,
di mitragliette portate sotto braccio,
in un paese in pace con il mondo
ma non con se stesso,

piango il mio grazie all’Italia per la lezione
che dagli errori non si impara nulla,
visto che basta una testata di periferia
a rammentar gli orrori degli extra-razza

per fomentar incendi e odio
tra le baracche del terzo mondo,
sempre così distante
e mai così vicino.

[Questo grido è per ricordare chi eravamo (o chi siamo!). Contro la militarizzazione delle città, a favore dell'integrazione ma NON a senso unico. A favore di una Polizia e di un corpo dei Carabinieri davvero adatto al nostro territorio. A favore della prima accoglienza, ma contro le immigrazioni clandestine. A favore di una legalità garantita dallo stato e non dai militari. A favore di un senso civico che si sta sgretolando da almeno dieci anni... ad essere ottimisti]

Abbiamo bevuto l'ultimo calice,
ora colmo solo del mio pianto,
fratello ed amico mio.

L'attimo è stato eterno,
ed il sussurro del tuo saluto
è uscito come una liberazione
dal tuo corpo esausto,
scavato dalle guerre
e dalle iniquità della vita.

Eterno l'istante, la ferita, il dolore,
lancinante come fiamma viva,
a bruciarmi l'anima,
che è fuggita via con te.

Così per l'ultima volta seduti,
ad ascoltar le nostre voci
(la tua mangiata e straziante)
attorno alla scacchiera dei pensieri
e dei ricordi felici...

Sussurami ancora l'addio,
mentre l'anima si arrende
alle fatiche del tramonto.

Così ti sento,
al passaggio delicato
della mia mano
sul tuo capo stanco,
ancora forte nel cuore
e nell’animo guerriero,
pronto a difendermi…
eppur senza più difese
anche ora che giaci stanco
in questo giaciglio
di sperduti tempi
e di ricordi allegri.

Entra nel cuore
quel tuo respiro affannato,
quella ricerca d’aria
e di sorrisi lontani,
con cui condividemmo
avventure e litigi.

Così ti sento
al mio fianco ancora,
nell’attesa della prova
che più d’ogni altra
fa spavento,
e nei tuoi occhi la leggo,
quella consapevolezza di sapere,
quel rendersi conto che,
nel guardarmi senza accenti,
ancora per poco sorgerà il sole ,
ed il tempo presto si fermerà
ad attenderti ancora.

Eppure mi saluti,
mi sorridi con il tuo fare,
ed imperioso scatti d’orgoglio
quando un pericolo mi minaccia,
ancora a difendermi,
tu, che difese più non hai.

Così ora io, al tuo fianco,
al mio ti sento,
pronto a sostenerti
in questa lotta dura,
che nessuno può vincere,
imparando da te,
ancora una volta,
che val sempre la pena
di lottare fino in fondo.

-- ti voglio Bene --

V’è dolce il pensier che si dipinge,
quando d’Amor il cuore narra
e l’anima ad ascoltar lesta s’accinge.
V’è chi d’Amor soffre e gazzarra,
chi lo cerca in una chimera,
chi l’amor lo canta e poi in esso dispera!

Ed i poeti inchiostrano fiumi di parole
intorno a questa semplice idea
che ogni chi racchiude ed è l’Amore
tracciato nel vento da una Diomedea!

Ma amor che Amor vero sia
non può parlar di dolor e pianto,
poiché l’Amor vero, che è poesia,
occhi in occhi dispiega il Canto.

Amar soffrire e soffrir di pena
non è cosa che Amor sente
lui è quel calor che arde in vena
e p’el dolor è abducente!

Allor domando al vostro cuor
quando parlate d’amor e castigo
non sentite vertigine come cader
in bilico sospesi sopra un bansigo?

Amore amato, d’amor comanda
nel cuor desio e dolce pensiero
che semplicità già sei affilianda
d’Amor maiuscolo e sincero.

Divagazione in apnea,
mentre il sole statico osserva
le gocce di sudore sulle tempie
emergere ed evaporare,
trecce di pensiero
si sfaldano in trame complesse
affondando nell'anima
e tirando il delicato,
quanto fragile,
attimo di lucidità asfissiante.

Pubbilcità televisiva,
rotta solo dal silenzio di un tronista
in una società immobile e persa
dietro valori che come funghi
prosperano nei climi umidi
e nelle pareti scarne
di aule scolastiche e consiliari,
ove muschi e licheni
lasciano tracce del loro passaggio
alle tundre di pensiero.

Rotola il pallone in rete,
esulta l'esule calciatore,
ed il riverbero dello stadio
assorda ed acceca l'occhio,
dietro marchi di scarpe e borse
che nessuno ricorda
nascere da bambini appena nati.

Come in una soap
l'ignoranza dilaga,
si perdono le radici storiche
che affondano sempre più lontane
nella fanghiglia putrescente
del saggio chissene
e dell'idolo apparire,
in queste trecce sfaldate di pensiero
mai più in grado si sostenere
un principe pronto a salvarci.

Guardo negli occhi preti
che camminano sapendo di morire,
e non si fermano, sorridendo,
per gridare liberi
prima d’incontrare gli sguardi atterriti
di fucili tremanti
comandati a sparare.

Guardo lo sguardo dei bambini,
che si chiude in sogni di tavole imbandite
e più non si apre su una terra arsa
da un sole cocente
e da una guerra folle,
dove la povertà è vinta
solo da una desiderata morte
che diviene unica via di libertà.

Guardo negli occhi di soldati,
che hanno paura di sparare
e vedono tremare le loro mani,
non capendo le grida che hanno attorno,
non riconoscendo la terra che li circonda,
sperando di ritornare a casa
in una guerra che non capiscono
ma a cui debbono obbedire.

Guardo negli occhi Colombiani,
Filippini, Etiopi, Ceceni, massacrati,
Palestinesi, Israeliani, fantasmi,
Iraqueni, Kurdi, Afgani, uccisi,
Birmani, Tibetani, Algerini,
Somali, Kenioti, torturati,
ed in ogni sguardo
il pianto ed il piombo
di una guerra che non ha occhi.